Das Flores

O chão é feito de nuvens e meus pés afundam na sutileza de um grito silencioso

A noite canta uma canção, daquelas que ninguém entende, mas tudo sente

Do silêncio da aurora, ao luar frenético dos estrondos pavorosos de dias faustosos

Eis que surge no vento um homem amontoando num saco várias gotas de sortilégios.

Eu me lembro do dia em que a arvore imitou o corpo de uma mulher

E duendes saltavam em bares para roubar algumas canecas de cerveja,

Eu me lembro da canção que eu ouvia que dentro da melodia repetia

Que sempre há um amor que nasce para um amor que morreu.

No vento eu ouço a canção de homens que se cegam por causa da sua moral,

E a moralidade nada é senão um grande baú de belas mentiras,

Nem muito meu, nem muito seu, mas tornei desse o dia,

Onde de tanta alegria, a vida enfartou e morreu.

Porém, ouça-me quando o canto parece ser mais belo que o conto,

Como uma triste opera a contar belas histórias de pessoas que sofreram,

Porque sempre há uma excitante e malograda beleza no pranto que se chora,

E há sempre um lindo poema para relembrar de coisas como prosas.

Veja bela semente que foi jogada no jardim do silêncio,

Que dorme sob a terra, alimenta-se de água e anseia pelo vento,

Porque de dores e tormentos e mentiras e hipocrisia o coração pode estar cheio,

Mas em teus olhos a doçura de tuas palavras parecia apenas um belo nevoeiro.

Dorme, pequeno sujo, de doces olhos e de palavras outorgadas, de sonhos, de prata, de nada,

Dos belos sorrisos, dos melhores afagos, dos olhos, da boca e dos lábios

Doce como um ataif árabe, que meleca toda a boca e faz escorrer nos lábios a perdição,

O açúcar, o prazer e um mínimo de satisfação, para não dizer, benção, canção e maldição.

De egoísmo em egoísmo tornou-se então uma pessoa, faça-se pessoa,

Microcosmo florescente de sonhos inacabados e de sentidos ausentes,

Eis que eu profiro, ainda tímida, uma pequena falácia, fruto de distração,

Mas acredite, a flor sempre há de morrer por falta de atenção.